Lesbian •

Xnxx svart daad

2021-05-31T12:52:37
Add Comment
daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

kvinnor stora naturliga bröst
daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

daad xnxx svart

Do you know why people die when they are pierced by a bullet? Was it a random clash dancing at the head of the alley when I passed Or was there a sniper watching me and counting my final steps? Is it friendly fire? Do you think I got in the way of the bullet Or it got in my way? Is an encounter with a bullet considered a crash in the conventional sense Like what happens between two cars?

Will my body and my hard bones smash its ribs too And cause its death? Or will it survive? Did it try to avoid me? Was my body soft? And did this little thing as small as a mulberry feel female in my maleness? I was exploring the difference between revolution and war when a bullet passed through my body, and extinguished a torch lit by a primary school teacher from Syria acting in cooperation with a Palestinian refugee who had paid with his land to solve anti-Semitism in Europe and been forced to emigrate to a place where he met a woman who was like memories.

The city is older than the memories, the curse is fenced in by melancholy, time is late for its appointments, walls enclose time with monotony, death looks like my face, the poet leans on a woman in his poem, the general marries my wife, the city vomits its history and I swallow the streets and the crowd swallows me, I, who distribute my blood to strangers, and share a bottle of wine with my solitude, beg you, send my body by express mail, distribute my fingers equally between my friends.

That evening, when my heart stumbled, a woman from Damascus took hold of me and taught me the alphabet of her desire, I was lost between God whom the shaykh planted in my heart and God whom I touched in her bed, that evening, my mother was the only one who knew I would never return, my mother was the only one who knew, my mother was the only, my mother. When I became a member of the Union of the Dead, my dreams improved and I began to practise yawning freely, and despite the drums of war singing close to my bloated body I had plenty of time to befriend a stray dog, who chose not to eat from my corpse despite his hunger, and was content to sleep by my feet.

Vet du varför människor dör när en kula genomborrar dem? Precis som om man gjorde hål i en vattentank. Var det en vild eldstrid som dansade i gränden när jag passerade? Eller var det en krypskytt som lugnt tog sikte på mig och räknade mina sista steg? Var det en förlupen kula? Eller var jag en förlupen man, trots att jag uppnått ett tredjedels sekels ålder? Var det jag som korsade kulans väg och träffade den? Eller korsade den min väg och träffade mig? Och hur skulle jag kunnat veta tiden för dess färd och vilken väg den skulle passera?

Krypskytten hade inte bett om mitt tillstånd att skjuta en oartighet som blivit allt vanligare dessa dagar. Försökte den undvika mig?

Var min kropp mjuk? Och kände den, så liten som ett bär, sin kvinnlighet i min maskulinitet? Krypskytten riktade en kula mot mig utan att bry sig om att jag är allergisk mot krypskyttars kulor och att allergin är så allvarlig att den kan vara dödlig? Ska mötet med en kula betraktas som en kollision i vanlig mening? Som den mellan två bilar? Och har min kropp och min benstomme förstört dess revben också?

Och orsakat dess död? Eller kommer den att överleva? Jag sökte skillnaden mellan revolutionen och kriget när en kula korsade min kropp och släckte en fackla som tänts av en syrisk skollärarinna tillsammans med en palestinsk flykting som betalat sitt hemland som lösning på antisemitismen i Europa och med tvång förflyttats till den plats där han mötte en kvinna som liknade minnena.

Det var en fantastisk känsla som att äta glass mitt i vintern eller som att ha sex utan kondom med en underlig kvinna i en främmande stad under kokainrus eller ….

En förbipasserande berättar något till hälften och vi hugger ner varandra som två älskande en kvinna lockar mig att följa henne jag följer henne och vi föder ett barn som liknar sveket en krypskytt dödar mig jag dör himlen faller ner på de förbipasserande så att turisterna flyr himlen faller ner på de förbipasserande och mitt hjärta flyr inte himlen faller uppåt och en poet begår kollektivt självmord i sitt rum fastän han är ensam den kvällen.

Den kvällen överrumplar mig glömskan bakifrån därför köpte jag ett minne från en soldat som inte återvänt från kriget och när jag upptäckte att tiden hade gått sönder kunde jag inte hitta en exil som passade min skada och jag bestämde mig för att aldrig dö igen. Staden är äldre än minnena förbannelsen är kringmurad av depressionen ögonblicket kommer för sent till sina möten murarna sluter in tiden i monotonin döden liknar mitt ansikte poeten lutar sig mot en kvinna i sin dikt generalen gifter sig med min fru staden kräks upp historien och jag sväljer gatorna och trängseln sväljer mig jag är den som delar ut sitt blod till främlingar och delar en vinflaska med min ensamhet skicka, snälla, mitt lik som expresspaket och sprid ut mina fingrar jämnt bland mina vänner.

Den här staden är större än en poets hjärta och mindre än hans dikt men stor nog för de döda att begå självmord utan att störa att låta trafikljusen blomma i förorterna låta polisen bli en del av lösningen och gatorna bara en bakgrund till. Den kvällen då mitt hjärta snubblade fångade en kvinna i Damaskus upp mig och lärde mig sitt begärs alfabet jag var förlorad mellan Gud som imamen planterat i mitt hjärta och Gud som jag rörde vid i hennes säng den kvällen bara min mor visste att jag inte skulle återvända bara min mor visste bara min mor min mor.

Jag har sålt mina vita dagar på den svarta marknaden och köpt ett hus med utsikt över kriget utsikten är så fantastisk att jag inte kan motstå dess frestelse så min dikt viker av från imamens doktrin och mina vänner anklagar mig för isolering Jag lägger kajal runt ögonen för att öka min arabism och jag drack kamelens mjölk i drömmen och vaknade som poet Jag ser på kriget som den spetälske betraktar människors ögon och jag har kommit fram till fruktansvärda fakta om poesin och den vita mannen om invandringens tid till Europa om städerna som välkomnar turister under fredstid och mujaheddiner i krigstid och om kvinnor som lider så mycket under fredstid och blir krigets bränsle i krigets tid.

I en stad återuppbyggd som Berlin döljs en hemlighet som alla känner till, den är… nej, jag ska inte upprepa vad alla känner till jag föredrar att berätta för er vad ni inte vet: problemet med kriget är inte de som dör problemet är de som fortsätter att leva vidare efter.

Det var det vackraste krig jag upplevt i hela mitt liv fullt av metaforer och poetiska bilder jag minns hur jag svettades adrenalin och urinerade svart rök hur jag åt mitt kött och drack av skriken döden i sin magra kropp lutade sig mot sin dikts förstörelse och torkade mitt salt från sin kniv och staden gned mina skor med sin kväll så att gatan log och staden räknade mina sorgfingrar och strödde dem längs min väg emot den döden gråter och staden minns sina mördardrag skickar en knivstöt till mig med posten hotar mig med glädje och hänger mitt hjärta på sin tvättlina som sträcks mellan två minnen glömskan drar mig mot mig själv djupt mot mig, djupt så att mitt språk faller över morgonen balkongerna faller över sångerna näsdukarna över kyssarna bakgatorna över kvinnornas kroppar grändernas detaljer över historien staden faller över gravarna drömmarna över fängelserna de fattiga över glädjen och jag faller över årsdagen.

När jag blev medlem i de Dödas förbund blev mina drömmar bättre jag kunde gäspa fritt och trots att krigstrummorna sjöng framför min uppsvällda kropp fann jag tillräckligt med tid för att bli vän med en kringströvande hund som valde att inte äta av mitt lik, trots sin hunger utan nöjde sig med att sova vid mina fötter.

Flera människor försökte att dra undan min kropp men krypskytten diskuterade med dem med sitt gevär så de ändrade sig han var en hedervärd krypskytt arbetade hederligt och slösade inte med tid eller människor. Det lilla hålet som var det som var kvar efter kulans väg tömde mig på innehåll allt sipprade stilla ut minnen vänners namn C-vitamin bröllopssånger den arabiska ordboken de 37 graderna urinsyran Abo Nawas dikter och mitt blod. I det ögonblicket själen börjar fly genom den lilla port som kulan öppnat blir sakerna klarare relativitetsteorin framstår som en självklarhet olösliga ekvationer blir enkla namnen på gamla klasskamrater återvänder till minnet livet i alla sina detaljer lyses plötsligt upp barnkammaren modersmjölken den första orgasmen lägrets gator bilden av Yasser Arafat lukten av kaffe med kardemumma i huset kallelsen till morgonbön Maradona i Mexico du.

Släng renässansen och ta inkvisitionen Släng den europeiska civilisationen och ta kristallnatten Släng socialismen och ta Stalin Släng Rimbauds dikter och ta slavhandeln Släng Foucault och ta aidsviruset Släng Heideggers filosofi och ta föreställningen om den ariska rasens renhet Släng Hemingways sol som har sin gång och ta kulan i huvudet Släng van Goghs stjärnenatt och ta det avskurna örat Släng Picassos Guernica och ta det verkliga Guernica med dess färska lukt av blod.

Weet je waarom we sterven als we door een kogel worden doorboord? Was het een opstootje dat danste bij de ingang van de steeg, toen ik langsliep?

Of was het een sluipschutter die me observeerde en mijn laatste voetstappen telde? Was het een verdwaalde kogel of was ík verdwaald, ook al was ik al een derde eeuw oud? Is dat vriendschappelijk vuur? Hoe kan dat als ik nooit vriendschap heb gesloten met vuur?

Was ik degene die de kogel in de weg liep en hem raakte? Of was het de kogel die mij raakte? Hoe moet ik nu weten op welke tijden hij langskomt en welke richting hij zal inslaan? Wordt de confrontatie met een kogel gezien als een botsing in de gebruikelijke zin van het woord?

Zullen mijn lichaam en mijn harde botten ook zijn ribben breken en zijn dood veroorzaken? Of zal hij aan de dood ontsnappen? Heeft de kogel geprobeerd me te ontwijken?

Was mijn lichaam zacht? Was dat bolletje, klein als een moerbei, zich bewust van haar vrouwelijkheid in mijn mannelijkheid? De sluipschutter richtte op mij, zonder de moeite te nemen te achterhalen of ik allergisch was voor sluipschutterskogels Een allergie van de beste kwaliteit die de dood tot gevolg kan hebben.

De sluipschutter vroeg me geen toestemming toen hij vuurde, een duidelijk gebrek aan wellevendheid, dat inmiddels een veelvoorkomend verschijnsel is geworden. Ik was op zoek naar het verschil tussen revolutie en oorlog, toen een kogel zich een weg door mijn lichaam baande, toen er een fakkel uitdoofde die was ontstoken door een lerares van een lagere school in Syrië, in samenwerking met een Palestijnse vluchteling die met zijn land had betaald voor de oplossing van het antisemitisme in Europa, en was gedwongen te emigreren naar een plaats waar hij een vrouw ontmoette die leek op herinneringen.

Het was een fantastisch gevoel, zoals het eten van een ijsje in de winter, of het bedrijven van onveilige liefde met een vreemde vrouw in een vreemde stad onder invloed van cocaïne, of…. Een voorbijganger zegt de helft van wat hij tegen me wil zeggen, dus ik geloof hem. Daarna doordringen we elkaar als geliefden. Een vrouw wenkt me dat ik haar moet volgen, dat doe ik en we brengen een kind voort dat lijkt op bedrog. Een sluipschutter doodt me, dus ga ik dood, de hemel valt op de voetgangers, dus vluchten de toeristen, de hemel valt op de voetgangers en mijn hart vlucht niet, de hemel valt omhoog, dus pleegt een dichter collectieve zelfmoord in zijn kamer, ook al was hij die avond alleen.

Die avond werd ik overvallen door vergeetachtigheid, dus kocht ik het geheugen van een soldaat die niet uit de oorlog was teruggekeerd, en toen ik de breuk in de tijd ontwaarde, kon ik geen toevluchtsoord vinden dat bij mijn wond paste.

Daarom heb ik besloten niet opnieuw te sterven. De stad is ouder dan de herinneringen, de vloek is ommuurd door melancholie, de tijd komt te laat op zijn afspraken, muren omheinen de tijd met monotonie, de dood lijkt op mijn gezicht, de dichter leunt in zijn gedicht op een vrouw, de generaal trouwt met mijn vrouw, de stad kotst haar geschiedenis uit, terwijl ik de straten opslok en de menigte mij opslokt.

Ik, die mijn bloed uitdeel aan vreemdelingen en een fles wijn deel met mijn eenzaamheid, ik smeek jullie: stuur mijn lijk per expres naar mijn vrienden en verdeel mijn vingers eerlijk onder hen. Deze stad is groter dan het hart van een dichter en kleiner dan zijn gedicht, maar ze is groot genoeg voor de doden om zelfmoord te plegen zonder iemand te storen, voor de voetgangerslichten om op te bloeien in de buitenwijken, voor de politieagent om een deel van de oplossing te worden, en voor de straten om niet meer dan een achtergrond van de waarheid te zijn.

Die avond, toen mijn hart struikelde, werd ik vastgepakt door een Damasceense die me het alfabet van haar lust leerde. Ik was verdwaald tussen de God die door de sjeik in mijn hart was geplant en de God die ik aanraakte in haar bed, die avond. Mijn moeder was de enige die wist dat ik niet zou terugkomen, Mijn moeder was de enige die het wist, Mijn moeder was de enige, Mijn moeder. Ik had mijn witte dagen verkocht op de zwarte markt en kocht een huis dat uitkeek op de oorlog.

Het uitzicht was onweerstaanbaar mooi. En zo dwaalde mijn gedicht af van de leerstellingen van de sjeik en verweten mijn vrienden me dat ik me van hen terugtrok.

Ik deed kohl op mijn ogen en werd meer Arabier, ik dronk kamelenmelk in een droom en werd wakker als een dichter, ik keek naar de oorlog zoals lepralijders naar de ogen van mensen kijken, en uiteindelijk kwam ik tot angstaanjagende waarheden over poëzie en witte mannen, over het seizoen van de trek naar Europa, over steden die toeristen ontvangen in tijden van vrede en moedjahedien in tijden van oorlog, over vrouwen die in tijden van vrede te veel lijden en in tijden van oorlog brandstof voor de strijd worden.

In een stad van wederopbouw, zoals Berlijn, ligt een geheim verborgen dat iedereen kent, en dat is dat de… Nee, ik ga niet herhalen wat bekend is, maar ik zal jullie iets vertellen wat jullie niet weten: Het probleem van de oorlog zit hem niet in wie sterven, maar in wie na afloop nog in leven zijn.

Het was de mooiste oorlog van mijn leven, vol metaforen en poëtische beelden. Ik herinner me hoe ik adrenaline zweette en zwarte rook piste, hoe ik mijn eigen vlees at en kreten dronk. De dood leunde met zijn magere lichaam op de vernielingen die zijn gedicht had aangericht en veegde zijn mes schoon aan mijn zout. De stad poetste mijn schoenen met haar avond en de straat glimlachte.

Ze telde de vingers van mijn verdriet en liet ze onderweg los. De dood huilt, de stad herinnert zich het gezicht van haar moordenaar en stuurt me een vuistslag per post. Ze bedreigt me met vreugde en hangt mijn hart op aan haar waslijn, gespannen tussen twee herinneringen, en de vergetelheid trekt me naar mezelf, diep naar mezelf, zo diep dat mijn taal neervalt op de ochtend, dat de balkons neervallen op de liederen, de hoofddoeken op de kussen, de achterstraatjes op de vrouwenlichamen, de details van de steegjes op de geschiedenis, zo diep dat de stad neervalt op de begraafplaatsen, de dromen op de gevangenissen, de armen op de blijdschap, zo diep dat ik neerval op de herinnering.

Toen ik lid werd van de Vereniging van Doden, werden mijn dromen beter en begon ik het vrije gapen te beoefenen. En ondanks de krijgstrommels, die zongen naast mijn opgezwollen lichaam, had ik voldoende tijd om vriendschap te sluiten met een zwerfhond die ondanks zijn honger besloot niet van mijn lijk te eten en slechts aan mijn voeten ging liggen.

Een aantal mensen probeerde me weg te trekken, maar de sluipschutter protesteerde met zijn geweer, waarna ze zich bedachten. Hij was een gewetensvolle sluipschutter, die eerlijk zijn werk deed en tijd noch mensen verkwistte.

Dat kleine gat dat achterblijft nadat de kogel is gepasseerd, heeft mijn inhoud geleegd, alles was kalm naar buiten gegleden, herinneringen, namen van vrienden, vitamine C, de bruiloftsliederen, het Arabische woordenboek, de temperatuur van 37 graden, urinezuur, de gedichten van Aboe Noewaas, en mijn bloed. Op het moment waarop de ziel aanstalten maakt om te vluchten door de kleine poort die de kogel heeft geopend, worden de dingen duidelijker, De relativiteitstheorie wordt iets vanzelfsprekends, wiskundige vergelijkingen die ooit ondoorgrondelijk waren, worden eenvoudig, de namen van studievrienden die we zijn vergeten, komen terug in onze herinnering, het leven wordt plotseling verlicht met al zijn bijzonderheden, de kinderkamer, de moedermelk, de eerste huivering, de straten van het kamp, het portret van Yasser Arafat, de geur van koffie met kardemom in de plooien van het huis, het geluid van de oproep tot het ochtendgebed, Maradona in Mexico in het jaar , en jij….

Precies alsof je de vingers van je geliefde zou eten, precies alsof je op een elektriciteitsdraad zou zuigen, of een serum tegen granaatscherven zou nemen, precies alsof je een dief van herinneringen zou zijn.

Kom, laten we ophouden met dichten, laten we de zomerversjes ruilen voor verbandgaas en de oogstliedjes voor operatiegaren.

You may also like

2 Comment

Leave a Comment

Privacy Settings
We use cookies to enhance your experience while using our website. If you are using our Services via a browser you can restrict, block or remove cookies through your web browser settings. We also use content and scripts from third parties that may use tracking technologies. You can selectively provide your consent below to allow such third party embeds. For complete information about the cookies we use, data we collect and how we process them, please check our Privacy Policy
Youtube
Consent to display content from Youtube
Vimeo
Consent to display content from Vimeo
Google Maps
Consent to display content from Google
Save